Deux millions de pierres

Deux millions de pierres, à peu près. Aucune ne dit comment elle est arrivée là.

Tu peux te tenir à la base et poser la main sur l'une d'elles. Elle est plus chaude que tu ne crois. Elle t'arrive à l'épaule. Quelqu'un l'a déplacée. Puis celle du dessus. Puis celle encore au-dessus, jusqu'à ce que la dernière se retrouve plus haut que tout ce qu'on construirait pendant presque quatre mille ans.

Personne n'a écrit comment. Ou quelqu'un l'a fait, et la page a disparu.

Alors on a deviné. Des machines en bois. Une rampe, droite sur le flanc. Une rampe qui tournait autour. Une rampe cachée à l'intérieur. Chacune dessinée par quelqu'un qui en était sûr.

On a dit des esclaves. Des milliers, sous le fouet. C'était dans les livres. Puis la terre s'est ouverte. Des fours à pain. Des tombes. Des os brisés, puis remis en place. Des hommes payés. Des hommes soignés.

Chaque réponse est arrivée entière. Puis le sable a bougé, et la réponse avec lui. La pyramide, non.

Personne n'a fini. Les questions sont toujours là. Comment. Pourquoi si exacte. Pourquoi si grande. Pourquoi.

On te donnera des réponses. Tu en trouveras certaines toute seule. Elles seront vraies. Vraies d'où tu es, ce jour-là.

La pyramide regarde vers le nord.

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Questions de réflexion

Qu'est-ce qui changerait si tu tenais tes certitudes pour vraies maintenant, et non pour toujours ?

Quelle question acceptes-tu de laisser inachevée ?

Quelle réponse tenais-tu pour certaine, et que tu ne tiens plus ?